tag:blogger.com,1999:blog-89163711724701007302024-02-07T14:41:54.979-08:00Verónica Merli ArgentinaPOESIA FOTOS CRITICAS Y LAS HORASVerónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.comBlogger36125tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-61241857226638918342009-07-09T14:27:00.000-07:002009-07-09T14:30:52.005-07:00DIA DE INDEPENDENCIA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnkgi9JkAJhhBY3Y5UCBlCcih5DYm64Z3ySwejS1X5Wk8HUP6iHtEHAamfrWTDZLbmA48GhDvlIzezqpAZ7P_c0nyBekMiqBL08btAAJgXnupe-hK1B-UmIvpHBTydi8-jriUhyphenhyphenqJyWUU/s1600-h/alegoria+de+la+pintura+vermeer.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5356575279021317138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 274px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnkgi9JkAJhhBY3Y5UCBlCcih5DYm64Z3ySwejS1X5Wk8HUP6iHtEHAamfrWTDZLbmA48GhDvlIzezqpAZ7P_c0nyBekMiqBL08btAAJgXnupe-hK1B-UmIvpHBTydi8-jriUhyphenhyphenqJyWUU/s320/alegoria+de+la+pintura+vermeer.jpg" border="0" /></a><br />La puta que vale la pena estar vivo!!!<br /><div>Alberdi hacía de Alterio y Laprida de Luppi</div><div> </div><div>Una perra nos parió esas mañana</div><div>sus cachorros</div><div>lucimos banderitas</div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-63120979755442747232009-06-28T13:00:00.000-07:002009-06-28T13:27:00.603-07:00LA MUERTE LLEGA POR ACUMULACION O POR IMPACTO?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6ybPRdcbtBx9rLrHqEo2so3fgODZfnlSIIYqIgbnFCrqRXvH97Sn2PluHZFgD8QCy3bAvqh3FnV7VlVee7QWkjNRVdvM2Z2k9cnCornO6pCiVPlmxIXhkKPhkMGzUblYphyQLQ30c6A/s1600-h/iphone+vero+302.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5352472601264914562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6ybPRdcbtBx9rLrHqEo2so3fgODZfnlSIIYqIgbnFCrqRXvH97Sn2PluHZFgD8QCy3bAvqh3FnV7VlVee7QWkjNRVdvM2Z2k9cnCornO6pCiVPlmxIXhkKPhkMGzUblYphyQLQ30c6A/s320/iphone+vero+302.jpg" border="0" /></a><br /><div>El garrote fue considerado una forma "sutil" de ejecución.</div><div>Luego en 1852 los españoles crearon un garrote menos doloroso, con un manubrio que otorgaba una fuerza tal que separaría las vértebras con un tornillo y separaría la médula de la cabeza.</div><div>Qué bondad, qué fluidez para morir.</div><div>Algunos informes de la época, dicen que los tornillos salían por la boca, o penetraban por sectores inadecuados y la víctima sufría duro y parejo.</div><div>Hay gente que hoy estudia y hace pruebas de esto con cerditos.</div><div>El cadalso llegó como una salvación. Cerca, muy cerca de esta foto, se ejecutaba a gente con todos estos métodos.</div><div>Edimburgo es una ciudad tortuosa.</div><div>En esa gran urna que no sé que fin tenía, se lee claramente "No se admiten billetes".</div><div>Diferencias entre un mundo y otro.</div><div>En los países del nuevo mundo, la muerte llega más por acumulación que por impacto, parafraseando a Aliaga.</div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-59283580103401385762009-06-06T11:09:00.000-07:002009-06-06T11:21:43.134-07:00PISAR LA TIERRA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU_Y616hzB4PmNOXIk-o40lkj0izAfrXFh7RtMyA7UGCZLDb_TMOyEcuw08Ud76xIHTZ6uR8yNoqkVnpBfANRD_tivBitEhesuIWckN5e5gNuju_FN9_yCWcKYsS67HwDDJvLDTUgCrFg/s1600-h/haka+en+bienal.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5344280260289045202" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 137px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU_Y616hzB4PmNOXIk-o40lkj0izAfrXFh7RtMyA7UGCZLDb_TMOyEcuw08Ud76xIHTZ6uR8yNoqkVnpBfANRD_tivBitEhesuIWckN5e5gNuju_FN9_yCWcKYsS67HwDDJvLDTUgCrFg/s320/haka+en+bienal.jpg" border="0" /></a><br /><div>Pisar la tierra<br /><br />con las plantas cuarteadas<br />la tierra tarda en irse<br />atravesar paredes<br />o cortinas<br />de caras o de infiernos<br />el cielo está<br />cada vez más lejos<br /><br />ahuecar el sonido en los oídos<br />para que el golpe de la inanición<br />sea menos doloroso<br /><br />las epífitas<br />no son meras plantas trepadoras<br />muchas son<br />además,<br />mujeres<br /><br />ser distinta<br />lleva años de desacostumbrarse<br />al champagne y al colirio<br />preferible<br />un escorpión<br />o un ciempiés<br /><br />esos bichos innombrables<br /> </div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-81096714904612502662009-05-31T19:24:00.000-07:002009-05-31T19:29:56.261-07:00preguntas de Santino<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXpa0jfIIgBTlzElZrApViFBD-2BhbZEfSl5CZadPHvZDWgM6RSNtfrMO9QH2PtmfAB8ZxFhlFM_rHaDeWL7ZA9o77aaWbEG3Z0mZc6ts29pZK87HeGbJcznOZtqf-UwdevGTpYm-Fkmk/s1600-h/feb+09+020.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342180183327559906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXpa0jfIIgBTlzElZrApViFBD-2BhbZEfSl5CZadPHvZDWgM6RSNtfrMO9QH2PtmfAB8ZxFhlFM_rHaDeWL7ZA9o77aaWbEG3Z0mZc6ts29pZK87HeGbJcznOZtqf-UwdevGTpYm-Fkmk/s320/feb+09+020.JPG" border="0" /></a><br /><div>dijo Santino (5 años)</div><br /><div>¿El sol se tiene que poner todos los días protector solar?</div><br /><div></div><br /><div>Le respondí que no, y agregó: </div><div>¡Entonces se está quemando todo!</div><br /><div>El sol es un gran incendio!!!</div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-11216997101540392512009-05-31T07:49:00.000-07:002009-05-31T07:58:14.818-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSamfXMT6XHJucVqhU-4f4Rq54a2ABZpMNJ8brLzG9rz2WZUavFkKNzdrVD7dH2HCa-1oCrbRITN6Zb2ajiRCqJxuLemZK0KbbduQtTgxehZlaRG_De9CasupDZupAD1ao3u-aAekbbZc/s1600-h/Verdi.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5342000528954193058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 75px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSamfXMT6XHJucVqhU-4f4Rq54a2ABZpMNJ8brLzG9rz2WZUavFkKNzdrVD7dH2HCa-1oCrbRITN6Zb2ajiRCqJxuLemZK0KbbduQtTgxehZlaRG_De9CasupDZupAD1ao3u-aAekbbZc/s320/Verdi.gif" border="0" /></a><br /><div></div><br /><p>Qué bueno comenzar el domingo escuchando a este hombre...</p><p>Acompañé como pude, como mejor recordaba, las partes de la soprano. </p><p>Mi voz surgió como cuando era niña, adolescente, y mi pecho era un manantial de sonidos que sorprendían. </p><p>En esas épocas, en las que todos apostaban a qué se dedicará la niña, nadie descartaba que fuera a ser soprano. Colón, La Fenice, La Sacala, Lincoln Center, Opera de Vienna...</p><p>Tampoco descartaban que, además, sería una profesional exitosa...</p><p>No pude cumplir con todo. Relegados quedaron mis deseos más profundos, por un título que luce colgado a un costado de mi escritorio.</p><p>Pero cuando canto, cuando mi pecho se infla de música, cuando reconozco que puedo cantar cualquier cosa (aunque no lo haga con frecuencia) y me emociono hasta las lágrimas al cantar, me digo:</p><p>¿Qué estoy esperando?</p><p>¿Qué esperamos todos aquellos que amamos otras actividades que precisamente no practicamos con frecuencia?</p><p>¿Quién nos ha enseñado a ser de esa manera?</p><p></p><p></p><p></p>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-47663817303604799212009-05-28T06:40:00.000-07:002009-05-28T07:22:47.421-07:00PODER, POESIA Y CUESTIONES DE GENERO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmu3eimpodbWvkmBz2I75rbTwm5efzWbqZkm-juuEuL3pEneeBPjhE7sXFG1N8-6YEGODInnIbL8b4yArwxozuMmEy5dL_v3azr8sAQtBTvX-CFAcHgI1izv19GJ19YgnEkByQsY1ansU/s1600-h/iphone+vero+653.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340879257712761378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmu3eimpodbWvkmBz2I75rbTwm5efzWbqZkm-juuEuL3pEneeBPjhE7sXFG1N8-6YEGODInnIbL8b4yArwxozuMmEy5dL_v3azr8sAQtBTvX-CFAcHgI1izv19GJ19YgnEkByQsY1ansU/s320/iphone+vero+653.jpg" border="0" /></a> (foto sacada en Oxford, Marzo 2009).-<br /><div></div><br /><div>Ayer leía un comentario de mi amiga <strong>Claudia Sastre</strong>, que transcribo sobre un libro de poesía dedicado a las prostitutas editado en Puerto San Julián. </div><br /><div></div><br /><div>"Ninguna mujer nace para puta(frase de María Galindo y Sonia Sanchez). Voy a referirme a un libro: Poetas y putas, con selección de fotos y poemas deRoberto Goijman; Colección Papeles Baldíos, Patagonia. Voy a referirme entonces a un libro que pretende plantearse como un homenaje, ostentando el siguiente texto en sucontratapa:“Este volumen reúne una selección de poemas que, en algún tiempo y lugar, las damas del oficio más antiguo han podido inspirar”.</div><br /><div>Me produce sensaciones encontradas este intento, en primera instancia fallido, ensegunda instancia deshonesto, falso. Me pregunto por ejemplo cómo puede este libro homenajear, como pretende a las chicas del prostíbulo La Catalana de Puerto SanJulián, cuando ellas, precisamente, repudian a los fusiladores de la huelga delveinte, negando sus servicios sexuales, servicios sexuales que éste libro, ensalza.Los 25 autores que ceden sus poemas para este libro ensalzan ese oficio y remarcan el aspecto del alquiler del cuerpo, desde su óptica masculina, de consumo de dichos servicios. En un trabajo anterior señalaba que las Chicas de La Catalana construyen el acontecimiento, precisamente al negarse a hacer público su cuerpo y reclamarlo nuevamente para sí. Estos veinticinco autores son, además, todos hombres. Cuando pregunté al antólogoRoberto Goijman el por qué de la ausencia de poetas mujeres en dicha antología sólo obtuve silencio. No un silencio común, un silencio forzado, políticamente forzado,ya que no se podía hacer explicíto públicamente el prejuicio machista que tanto se empeñaba en maquillar en gesto “políticamente correcto”; podemos preguntarnos cuál era el implícito de ese silencio...cómo las mujeres van a escribir sobre las putas? Como si las putas no fueran mujeres, no fueran nuestras amigas, hermanas ,compañeras de estudio, de la vida, etc; cómo si no pudieran ser nuestras madres o hijas, o nuestras parejas, cuántos, cuántos implícitos machistas se escapaban al no responder esa pregunta. Otras cosas estaban implicitas en la actitud del antólogo, la atribución de los machos de nombrar, definir, clasificar a las mujeres como putas o no putas, en suma, objetos de consumo; como si además de putas, esas mujeres no fueran otra cosa. Lo llamé el doble silenciamiento de las Chicas de La Catalana, como metonímicamente, todas las prostitutas, siempre nombradas por otros, siempre definidas, con su voz siempre negada, siempre ninguneadas. Este “supuesto” homenaje vuelve a intentar convertirlas en objeto, listo, servido a la mesa del consumidor, no otra cosa.Es ahi entonces donde se devela el verdadero objetivo de esta antología: un negocio, un doble negocio con la imagen, quizás en otro contexto, revolucionaria, ahora disminuida, domesticada y sobre interpretada de la rebelión de las putas de LaCatalana. Una mera excusa el prólogo introducción de Osvaldo Bayer; otra excusa el armado de esa antología con una serie de nombres respetables de la literatura, paraque el antólogo se incluya, por a fuerza dentro de esos nombre respetables, en un estéril intento de legitimación. Un gesto que comete, quizás sin pensar, con la torpeza propia de un machismo militante y a-crítico, que considera que no tiene que dar explicaciones de su torpe proceder.Sueña extraño que Osvaldo Bayer se haya prestado a semejante cosa, pero quizás desconocía, como muchos o todos de los autores que cedieron sus textos a la antología, de cuál iba a ser la orientación ideológica del libro. Al igual que quizás desconocían el armado del libro, de las fotos que ilustran (o diremos rellenan?) dicha antología, muy belle epóque, abundancia y sobre abundancia de piel desvestida, objeto y fetiche adolescente. Eso no significa que quien escribe y firma esto considere indigno el oficio de la prostitución, pero como bien señalo al principio, tomando la frase de “que ninguna mujer nace para puta” invito a reflexionar sobre un fenómeno, que en una provincia como Santa Cruz, y que en toda la Patagonia en general tiene numerosas aristas,todas ellas complejas y polémicas. No podemos sesgar el aspecto de explotación de la mujer, muchas de ellas secuestradas contra su voluntad, drogadas, cooptadas desde muy temprana edad, y muchos otros aspectos...ahora si se pretende dar una mirada“pseudo” romántica a eso, bien, pero ante ese límite yo me detengo y recalco y digo hasta quedar sin voz: ninguna mujer nace para puta.</div><br /><div>(FIN TEXTO DE CLAUDIA SASTRE).-</div><br /><div></div><br /><div>Recuerdo y pego una poesía que está en mi libro "Para madre de tus hijos"</div><br /><div></div><br /><div><strong>mujer esquina<br /></strong><br />noche de cambrillón<br />la pierna te pide sueño<br />te pide basta<br /><br />prostituta<br />no te gusta la palabra</div><br /><div></div><div></div><div></div><br /><div>Hoy leo que, quien fuera designada como directora del departamento de Poesía de Oxford, Ruth Padel, (63) dimitió tras haber sido señalada por compartir información con periodistas sobre su contrincante, Derek Walcott (79, Nobel 1992).-</div><br /><div>Llamativamente su título conocido es " A quienes los Dioses destruyen", y existe otra versión con un título más amplio que dice "A quien un dios quiere destruir antes lo enloquece" (en realidad no sé realmente si son dos libros distintos..)</div><div></div><br />Ahora quiero leer a ambos para llegar a una conclusión.<br /><div></div><br /><div>Llega Ud. a alguna conclusión luego de estos contrastes?</div><br /><div></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-62413494314947469852009-05-14T08:26:00.000-07:002009-05-14T11:44:34.866-07:00AUTENTICOS DILETANTES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVXFQ1FNjJVfB8VB3HUSFfzY6WiarItBp1t0dyOlWZcz373oNq4ZUuI4fxVmXXWrMcdMnEI9qF27GHe-VG5xBQjb_X4wUuLD3ZSvcXlgO4euP6klVpDjNnO1Oeth7WUGxqwtptlQMDc4o/s1600-h/rimbaud.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5335705127835757426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 201px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVXFQ1FNjJVfB8VB3HUSFfzY6WiarItBp1t0dyOlWZcz373oNq4ZUuI4fxVmXXWrMcdMnEI9qF27GHe-VG5xBQjb_X4wUuLD3ZSvcXlgO4euP6klVpDjNnO1Oeth7WUGxqwtptlQMDc4o/s320/rimbaud.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>ya no quedan auténticos diletantes</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>cuando transito</div><br /><div>los mismos lugares</div><br /><div>que Aragón, Proust o Rimbaud</div><br /><div>comprendo que los diletantes</div><br /><div>ya no existen</div><br /><div></div><br /><div>sólo alguno que otro hippie</div><br /><div>intenta imitarlos</div><br /><div>pero sin suerte</div><br /><div></div><br /><div>ya nadie se anima </div><br /><div>a instalarse en el Museo Británico</div><br /><div>porque la calefacción</div><br /><div>las plumas o la tinta sean gratuitas</div><br /><div></div><br /><div>¿hubieran escuchado a The Doors?</div><br /><div>¿Joyce tomaría Guinness con Bono en Temple Bar?</div><br /><div></div><br /><div>Sólo sé que cuando los leo</div><br /><div>deseo estar allí</div><br /><div>en ese exacto tiempo y espacio</div><br /><div>sin microondas</div><br /><div>sin celular</div><br /><div>iluminada por una vela</div><br /><div>para escribir</div><br /><div>todo aquello </div><br /><div>que ya se ha escrito hasta la fecha</div><br /><div></div><br /><p></p><p></p><p>(jueves 14 de mayo, 12 horas, rodeada de papeles legales y otros defectos humanos)</p><p>LA IMAGEN ES DE RIMBAUD A LOS 15, (YA ESTABA BIEEEEN LOQUITO)</p>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-41443663698556482792009-05-09T14:26:00.000-07:002009-05-09T15:03:36.371-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCAXkTl4ZGDH5HnB0U6PK1Ve6NnCjkZXbi6n_gGSCRR_Fu1XgeAU-UGcBLwZc9Q8F5M7tUBmppRy8wgXCTIjAjkCeVFvsPV9Cv-hdWQDpNn38wEVAyIM1dbaZ0_R-LiRZS5DoBnoAYzyc/s1600-h/iphone+vero+159.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333947665396712722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCAXkTl4ZGDH5HnB0U6PK1Ve6NnCjkZXbi6n_gGSCRR_Fu1XgeAU-UGcBLwZc9Q8F5M7tUBmppRy8wgXCTIjAjkCeVFvsPV9Cv-hdWQDpNn38wEVAyIM1dbaZ0_R-LiRZS5DoBnoAYzyc/s320/iphone+vero+159.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRIBHERzgFM62fuuxxQzVKPz8yZzwZmLRYNnN9L9Gs3JXIyjtVNUjw5afrXHkW5HjWGXJUZ4DVJ52tVL2d1It0OVN5zQicVCYDzIreSF2a76AVYQeHbnASdbbYTFeRIX9bbwcI586RXSM/s1600-h/lu+vito+en+glendalough.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333941330932749602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRIBHERzgFM62fuuxxQzVKPz8yZzwZmLRYNnN9L9Gs3JXIyjtVNUjw5afrXHkW5HjWGXJUZ4DVJ52tVL2d1It0OVN5zQicVCYDzIreSF2a76AVYQeHbnASdbbYTFeRIX9bbwcI586RXSM/s320/lu+vito+en+glendalough.JPG" border="0" /></a> </div><br /><div></div><br /><div>por qué será<br />que son los padres<br />y no los hijos<br />los que nos llevan a pasear en calesita<br /></div><br /><div></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-73077079205013548622009-05-07T11:53:00.001-07:002009-05-07T15:25:45.083-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEc3xdJfy-AXHK0SerLv4hQTy9KbRqqthy54E-yMib2cvIUS3U3iOqcJGKXUaItc8_BZwmgQCIt-rH-qwcikXf2i-VMDgr60g8kD0WdPJjmmwKl_APFQywF-Madr-Gc9hkURGtBoVGFXw/s1600-h/iphone+vero+227.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333211768595538754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEc3xdJfy-AXHK0SerLv4hQTy9KbRqqthy54E-yMib2cvIUS3U3iOqcJGKXUaItc8_BZwmgQCIt-rH-qwcikXf2i-VMDgr60g8kD0WdPJjmmwKl_APFQywF-Madr-Gc9hkURGtBoVGFXw/s320/iphone+vero+227.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>AcQua inn<br /><br /><br />círculo de peces<br />yo te como<br />vos me comés<br /><br />estoy<br />en la panza de la ballena<br />hay tantos como yo<br />dientes de pescado<br />clavados en la piel<br /><br />soy el potrero tragado<br />por el edificio-ballena<br />soy la lexicon ochenta<br />el cucharón de alpaca<br />¿podremos salir alguna vez?<br /><br />no veo<br />no puedo encender ni un fósforo<br /><br />plancton<br />algas apelmazadas<br /><br />piedritas<br /><br />la ballena se sumerge<br />y nos caemos<br /><br />uno<br />sobre otro<br />unosobreotro<br />otro<br />sobre<br />uno</div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-78712591382180174452009-04-28T09:47:00.000-07:002009-04-28T09:57:52.166-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhma3NMVHsZgIbcrq5x2WHOot-4Hse4QpaucrggbPQPNX-oCBCQ6a4YmjDKVIFZEyJRYZKkVBQcODcjzazs7JIS6EmGgcRD87BzTQ3T1kwoe1OgHeoXVZs1UwghQIrqoTYdw21-vgZoCEY/s1600-h/iphone+vero+644.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329787463073850754" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhma3NMVHsZgIbcrq5x2WHOot-4Hse4QpaucrggbPQPNX-oCBCQ6a4YmjDKVIFZEyJRYZKkVBQcODcjzazs7JIS6EmGgcRD87BzTQ3T1kwoe1OgHeoXVZs1UwghQIrqoTYdw21-vgZoCEY/s320/iphone+vero+644.jpg" border="0" /></a><br /><p></p><br /><p></p><br /><p></p><br /><p>Terra giratoria<br /><br />sabemos<br />que siempre será igual<br /><br />India<br />New York</p><p>Oxford<br />Buenos Aires<br /><br />el monstruo está<br />comiendo nuestros pasos<br />el monstruo<br />habla todas las lenguas<br />y no paga boleto</p>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-32526097636282718742009-04-20T17:13:00.000-07:002009-04-20T17:21:36.249-07:00epitafio (del libro inédito Elementales)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmKioZmUgVhmFsw1i7se3HaSlDTM93YU_VJ3w33Lp7QUu197X3E3XhwxqswqiFUucFaJN_cl1viQdLJAMbBo2TxmyxgAMPZpOuh1MwyrADvqnO1qykJB1M3OnvY_wL5TIOc-WIDBB7bIA/s1600-h/iphone+vero+486.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326933102232301154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmKioZmUgVhmFsw1i7se3HaSlDTM93YU_VJ3w33Lp7QUu197X3E3XhwxqswqiFUucFaJN_cl1viQdLJAMbBo2TxmyxgAMPZpOuh1MwyrADvqnO1qykJB1M3OnvY_wL5TIOc-WIDBB7bIA/s320/iphone+vero+486.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>terra</div><br /><div></div><br /><div><br />perímetro perfecto<br />si abrazarte fuera fácil<br />si encontrarte<br />pero estás<br />hundida entre tus muertos<br />y no crecen flores de las tumbas<br />solo te escucho<br />nacer cada doscientos años<br />morir al rato<br />volarse<br />el polvo de tus huesos<br /><br />el polvo de tus huesos<br />silba<br />imitando al ruiseñor </div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-61248490915552687262009-04-04T13:56:00.000-07:002009-04-04T14:00:53.472-07:00contrastes en Irlanda<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgDvzVv7T52a0lxjkF69pXei2xiS5dcJm2hUEoM87tTvegknpCOD0rIuR8suje3vhMyMtU6nxOfIlMSGsA89XFg-dk5BWEywgvgSBX4kh9WEWcBBn9UVwMXodRfNXqHtvzoKVrQhoierk/s1600-h/iphone+vero+448.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320943993218238610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgDvzVv7T52a0lxjkF69pXei2xiS5dcJm2hUEoM87tTvegknpCOD0rIuR8suje3vhMyMtU6nxOfIlMSGsA89XFg-dk5BWEywgvgSBX4kh9WEWcBBn9UVwMXodRfNXqHtvzoKVrQhoierk/s320/iphone+vero+448.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-5645322876054215822009-04-02T11:06:00.000-07:002009-04-02T11:18:58.111-07:00JUAN LOPEZ Y JOHN WARD<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgchAvfy8jihMNqrpGsoeph5dzaN0Q7xDT4fsoUTOBHf1M3RlV6R67PTbXmNign-TmNGuWD_IhRR4tSqiPm7Zl4jGp-eElCKIyvTL0el7smSgDY-AhW0rxsv07WZuUpFhyJncaE3LanCFY/s1600-h/malvinas+y+aerolineas+no+queda+nada.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5320159753961037666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 285px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgchAvfy8jihMNqrpGsoeph5dzaN0Q7xDT4fsoUTOBHf1M3RlV6R67PTbXmNign-TmNGuWD_IhRR4tSqiPm7Zl4jGp-eElCKIyvTL0el7smSgDY-AhW0rxsv07WZuUpFhyJncaE3LanCFY/s400/malvinas+y+aerolineas+no+queda+nada.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div>Dos de abril:<br /><br />JUAN LOPEZ Y JOHN WARD<br />(“LOS CONJURADOS”, J.L.BORGES)<br /></div><br /><div>"Les tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos.<br /><a name="more"></a>Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras. López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward en la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer El Quijote.<br />El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en un aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.<br />Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.<br />El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender".<br /><br />Esta foto es testigo de nuestra vocación por las pérdidas: de ella ya no quedan ni las vidas de esos jóvenes-probablemente-, ni las islas, ni esa línea aérea de bandera…<br />Por eso, la conclusión de un día como hoy, 2 de abril, tan cercano a otro como el 24 de marzo, me obliga a decir algo que cuesta poner en palabras:<br />Argentina, cómo duele. </div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-91515187210842642332009-03-04T05:07:00.000-08:002009-03-04T05:44:05.969-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf5kbkjG1vwFoIixfZADLVrtTJYtx1OCg6LZpaFauMq8YgV_cyt9ZJa-4BsAW-UREYT2cwbz0n-hXnbvyClI8nKiywVKibMgF9CC0vBM5b9W_3lUQqM6S-dGVnKfZ2AoSaLxFjIV5dVn8/s1600-h/mixteca+nenes+comunidad.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5309326780768106018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf5kbkjG1vwFoIixfZADLVrtTJYtx1OCg6LZpaFauMq8YgV_cyt9ZJa-4BsAW-UREYT2cwbz0n-hXnbvyClI8nKiywVKibMgF9CC0vBM5b9W_3lUQqM6S-dGVnKfZ2AoSaLxFjIV5dVn8/s400/mixteca+nenes+comunidad.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />vestidito de viyela<br /><br />cuándo tomamos conciencia<br />que hemos de morir<br />que ese instante que nos precedió<br />puede ser el último el penúltimo el postrero<br /><br />cuando vemos como en telaraña<br />las horas los días los títulos los honores<br />y nos decimos<br /><br />que será de quienes queden<br />¿dejaremos algo más<br />que unos bienes registrables?<br /><br />cuando agonizamos del sueño<br />y tememos dormir<br />por no despertar<br />o dejamos abierta la cortina<br />para que el sol de la mañana<br />destruya cualquier conjuro<br /><br />qué día o qué cumpleaños<br />nos vimos<br />con el vestido de viyela<br />frente a un ropero<br />que tenía una inmensa luna de Venecia<br />el mismo que confesara<br />que ese<br />sería nuestro último día de felicidad<br /><br />es verdad<br />eso pasó hace treinta años<br />en una ciudad calurosa y a la siesta<br />antes de que llegaran los invitados<br />antes del papel de celofán<br />día de cumpleaños<br />número seis<br /><br />luego, vendría el resto de tus días<br />días naranja<br />días de golosina,<br />de vodka,<br />días de escribir y escribir<br />escribir por no morir<br />escribir y creer<br />inocentes<br />que alguien<br />al leernos<br />nos revivirá</div><div> </div><div></div><div>Texto del inédito "Ultimos pájaros de la tarde o el negocio de la nostalgia"</div><div></div><div> </div><div>Foto: octubre de 2002 Mariscala de las Flores (Región mixteca Mexico, niños a los que les dimos taller de poesía, y uno de ellos, me regaló una poesía escrita por él y me confesó que iba a ser poeta cuando fuera grande)</div><div></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-75268519233879433392009-03-01T04:35:00.000-08:002009-03-01T10:15:55.316-08:00Charly Howard<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFIKUZwPWt7rk20wUtk-sClILiaulNMAkinyFtOv5bYdxvtW85UsIHEl5qNqSQJA0L4uMyN5NU5GdaR0xqrKCjFWY79rdpJ9GskGbO7X-6MZQDOpw4xc6p-bBNM_09Y3yglzQo1E9CdeU/s1600-h/lu.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308284588020418514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFIKUZwPWt7rk20wUtk-sClILiaulNMAkinyFtOv5bYdxvtW85UsIHEl5qNqSQJA0L4uMyN5NU5GdaR0xqrKCjFWY79rdpJ9GskGbO7X-6MZQDOpw4xc6p-bBNM_09Y3yglzQo1E9CdeU/s400/lu.JPG" border="0" /></a><br /><div>un principito negro </div><br /><div>me dice adiós</div><br /><div>dibuja peces en la arena</div><br /><div>me dice adiós</div><br /><div>ya no hay revolución mi vida</div><br /><div>ya no hay amor</div><br /><div></div><br /><div>un principito</div><br /><div>con las manos como siembra</div><br /><div>ya no dibuja peces en la arena</div><br /><div></div><br /><div>alguien me los comió dice</div><br /><div>y mira al cardinal</div><br /><div>(yo no sé cuál)</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Pág. 37- Memoria del Cuerpo</div><br /><div></div><br /><div>recordé esta poesía mientras escuchaba una entrevista a JAY Z</div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-36761218399066810312009-02-22T08:40:00.000-08:002009-02-22T09:07:18.754-08:00lo que cruje<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizoId9B5zuuqVdFc6YB4nl_lhaYd6srJyrEZT5CsRtus0VN9LJbV4kR1jU9VikmtUPUecuKIgTgb9sB_0t4I8-IMebTUriW1GcH3PPywTEKsdUsAAGIt0i7UC0rHnVxbrLoG_HpOjeG34/s1600-h/feb+09+031.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305669287720651666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizoId9B5zuuqVdFc6YB4nl_lhaYd6srJyrEZT5CsRtus0VN9LJbV4kR1jU9VikmtUPUecuKIgTgb9sB_0t4I8-IMebTUriW1GcH3PPywTEKsdUsAAGIt0i7UC0rHnVxbrLoG_HpOjeG34/s400/feb+09+031.JPG" border="0" /></a><br /><div>cuando dormimos</div><br /><div>los dolores crujen</div><br /><div>no las escaleras</div><br /><div>no los muebles</div><br /><div>son recuerditos</div><br /><div>astillas de gente</div><br /><div>de pasiones</div><br /><div>o de gracia</div><br /><div>que lloran su existencia</div><br /><div>con ruidos </div><br /><div>desagradables</div><br /><div></div><br /><div>del libro NOCHE POLAR (EDITADO POR FONDO EDITORIAL RIONEGRINO-</div><br />DICIEMBRE 2005-PRIMER PREMIO)Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-63607277186919184432009-02-21T19:46:00.000-08:002009-02-21T19:49:34.397-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvb_VDS4eIcKhcINaXafDZbJd-Z34jp80Jo9MdnEOrVsZDn9pLDnPN5h1a4usu3xvgRAtxmuTR4nSyoQ7G4YZK8ofkV1B8zt69IbYkcC_LH-_vnh5GZIeJuVN1_Na36tw1_dzvFKYqW4U/s1600-h/1-Frey93-02.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305463777436328834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvb_VDS4eIcKhcINaXafDZbJd-Z34jp80Jo9MdnEOrVsZDn9pLDnPN5h1a4usu3xvgRAtxmuTR4nSyoQ7G4YZK8ofkV1B8zt69IbYkcC_LH-_vnh5GZIeJuVN1_Na36tw1_dzvFKYqW4U/s400/1-Frey93-02.jpg" border="0" /></a><br /><div>Me costó aceptar lo que ví, por error, por permanecer unos segundos de más frente a la macabra imagen del trato inhumado recibido por el guía de Mendoza en Aconcagua.Me costó entender que no todos sean como la gente del Club Andino, como los que han integrado la CAX desde hace décadas. Recuerdo ese viejo libro en blanco y negro de la historia de la CAX editado por el Vasco Izaguirre. Recuerdo a personas solidarias que han participado en un respeto absoluto a la vida y a la dignidad, en rescates, no sólo de personas, sino de la naturaleza misma, como en los incendios.Por eso, recé por ese pibe en el Aconcagua, y recordé, a los guardianes que anónimamente, viven y cuidan de la gente que sube a las montañas, desde un emblemático "Nahuel" hasta aquel experto escalador que el clima, o el destino le juegan una mala pasada. Y le cuidan la vida, a veces, incluso, a pesar de la suya propia. Que son un Ejemplo es poco decir. Que son humanos, solidarios, generosos y valientes, es un poco más, pero no alcanza. Que nadie los canse, si no lo ha hecho la propía naturaleza.</div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-76655847353271041782009-02-21T18:11:00.000-08:002009-02-21T18:19:48.748-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-zDdy87IZh-PqzYephObRh0PjuiMsQJ6fzP7QeTzpBkzskp8fL6kfXwi-4sid7kY5aZj0plvwWD0-NNdAtJK5huNssZUZv-wTLlzBCp_LmMdjoGc0V3vdQ3fTeHFAsPGb8mnO_LV31Gg/s1600-h/beers.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305440652796750866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 220px; CURSOR: hand; HEIGHT: 330px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-zDdy87IZh-PqzYephObRh0PjuiMsQJ6fzP7QeTzpBkzskp8fL6kfXwi-4sid7kY5aZj0plvwWD0-NNdAtJK5huNssZUZv-wTLlzBCp_LmMdjoGc0V3vdQ3fTeHFAsPGb8mnO_LV31Gg/s400/beers.jpg" border="0" /></a><br /><div>beber de nuevo</div><br /><div>el sorbo que damos nos recuerda</div><br /><div>el paso que dimos en la iglesia</div><br /><div>el brazo partido</div><br /><div>las ubres muertas</div><br /><div>las lunas cursis de los poetas</div><br /><div>los barrios frecuentados en los noventa</div><br /><div></div><br /><div>el sorbo y van tres</div><br /><div>potencia</div><br /><div>la locura de una vieja oveja</div><br /><div>oveja peluda no esquilada no ordenada</div><br /><div>aniquila las nenitas que llevamos</div><br /><div>las nenitas aprobadas</div><br /><div>por los canónicos y los prostibularios</div><br /><div></div><br /><div>el sorbo que damos nos distrae</div><br /><div>de nuestros quince minutos de fama</div><br /><div>se nos pasan esos cinco y otros cinco y el cuarto de hora</div><br /><div>y el sorbo crece y trae anís</div><br /><div>trae jengibre</div><br /><div>lúpulo</div><br /><div>y si el sorbo viene en compañía</div><br /><div>nos enteraremos </div><br /><div>si somos radicales o peronistas</div><br /><div>si seremos la crónica del domingo</div><br /><div>si los clásicos están todos arreglados</div><br /><div></div><br /><div>el sorbo se acaba y la angustia</div><br /><div>que se calienta el vaso y se termina</div><br /><div>que el kiosquero está muy lejos</div><br /><div>y aunque tengas plata </div><br /><div>nadie irá por vos a conseguirla</div><br /><div></div><br /><div>por eso</div><br /><div>antes de que el sorbo se acabe y vos con ella</div><br /><div>prendele una vela al dios de la cerveza</div><br /><div>que nunca nos falte en la heladera</div><br /><div>lo mas inocuo para inocularte</div><br /><div>más suave que un polvo en una cama deshecha</div><br /><div>más eficaz que diez años de terapia</div><br /><div>más barata que patear todas las puertas</div><br /><div></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-87211551382315063592009-02-20T19:59:00.000-08:002009-02-20T20:01:55.443-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ljWRDnF0rx-iEM6S-I6mrMuNIfwkVkJv0nbcANNATw3l85XfgxbV5SQDusqDNZYEvL563uoFHWUwfpN0MIeVLV_VJuOejb_TLOgo7r5RAwpdtz74wf0hcxDyT5SG2iD3gY8DuGvNgoM/s1600-h/Green+Sea+Turtle.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305095938768104194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9ljWRDnF0rx-iEM6S-I6mrMuNIfwkVkJv0nbcANNATw3l85XfgxbV5SQDusqDNZYEvL563uoFHWUwfpN0MIeVLV_VJuOejb_TLOgo7r5RAwpdtz74wf0hcxDyT5SG2iD3gY8DuGvNgoM/s400/Green+Sea+Turtle.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />el último mono se ahoga<br /><br />uno viaja<br />para buscarse<br />busca el sitio<br />el punto indicado<br />donde uno<br />sabrá reconocerse<br /><br />uno anda<br />sin saber quién es<br />para qué está<br />o fue creado<br /><br />deambula<br />como un insecto<br />que se sabe mortal<br />entre acacias y lodo<br />entre estiércol y pluma de ganso<br /><br />se despierta un día<br />y tiene al lado<br />un cuerpo apuñalado<br />y no sabe si el cuerpo<br />es propio<br /><br />si es alquilado<br /><br />uno confía en sus instintos<br />y sus instintos lo llevan<br />al sitio equivocado<br /><br />uno atraviesa<br />el monte entrerriano<br />montada a un zaino<br />y con los ojos vendados<br /><br />uno vuelve finalmente<br />al sitio originario<br />el que las moscas frecuentan<br />cebadas<br />por el calor y las bocinas<br /><br />atraviesa telarañas<br />para poder ver<br />que hoy el lago estará verde<br />verde lechoso<br />el lecho removido<br />las olas<br />robándonos la costa<br />mañana puede que esté verde<br />o más claro<br />más limpio<br /><br />uno se cansa<br />se agacha<br />y allí está la suerte<br />grabada en una pulsera<br />en una feria hippie<br /><br />uno la compra, feliz<br />de haber llegado a la respuesta<br />y entonces,<br />espera<br />a que la frase se haga carne<br />pero la hora llega<br />y nada ocurre<br /><br />a lo lejos<br />un pez cuelga<br />en un puesto marino<br />todos piensan<br />que estamos locos<br />o que la suerte<br />está de nuestro lado<br /><br />una sequoia<br />muere irremediablemente<br /><br />si sólo hubiéramos<br />contado las letras esa noche<br /><br />si sólo nuestras palmas<br />fueran la respuesta<br /><br /><br /></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-45515315363132616002009-02-20T19:22:00.000-08:002009-02-21T18:28:07.519-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm1Y5YreIECIjGR-QvjH4xG54jvM4o1qkuXrKvom2ZCOD_ZIIGFvLnUAYzfVQJCa65Vy-IApz5zSMuDmJxoPUhxqAvFcAGK5FfjVWiJOL0qFLFsc_CRivx5psK4ZqZADQ0mzwgiR4WXVk/s1600-h/homero.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305442794383254690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 342px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm1Y5YreIECIjGR-QvjH4xG54jvM4o1qkuXrKvom2ZCOD_ZIIGFvLnUAYzfVQJCa65Vy-IApz5zSMuDmJxoPUhxqAvFcAGK5FfjVWiJOL0qFLFsc_CRivx5psK4ZqZADQ0mzwgiR4WXVk/s400/homero.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgst2ed3L1PhwkMR3AD_lYq7JPhNQQzo2V3tCs7XUK7pbKmtvoAnIIJkKe5QKjgidHQo9cb_m0BeOHpS7OQvJ8eScdfofV7PRFXlCC5_N0EatvorxBn9UcgHcs9a5OdhIz2OAmojYXz_ng/s1600-h/enero+09+098.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305088507305325218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgst2ed3L1PhwkMR3AD_lYq7JPhNQQzo2V3tCs7XUK7pbKmtvoAnIIJkKe5QKjgidHQo9cb_m0BeOHpS7OQvJ8eScdfofV7PRFXlCC5_N0EatvorxBn9UcgHcs9a5OdhIz2OAmojYXz_ng/s400/enero+09+098.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div>Si Homero Simpson no fuera real</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>Si Homero no fuera real</div><br /><br /><div>cuantos niños verían vaciar sus horas</div><br /><br /><div>ante la ausencia de ese payaso mitad hombre mitad dibujo</div><br /><br /><div>es que no es sólo un ejemplar yankee de baja monta</div><br /><br /><div>es un típico argentino que deambula por cualquier calle porteña</div><br /><br /><div>libando de los vasos de cerveza y sobrellevando su mediocridad</div><br /><br /><div>es que pensar que Homero no existe</div><br /><br /><div>es como pensar que todos seremos seres superiores</div><br /><br /><div>seres almidonados educados y finos</div><br /><br /><div>seres que no eructan ni miran fútbol</div><br /><br /><div>ni aman a sus esposas</div><br /><br /><div>aunque tengan un ridículo peinado azul</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>Homero existe y existen millones de sus clones</div><br /><br /><div>y su voz quejumbrosa</div><br /><br /><div>es mucho más escuchada que la de Cortázar</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>ACEPTEMOSLO</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>No conseguiremos facilmente que emulen a Cortázar</div><br /><br /><div>o a Borges ni siquiera a Benedetti</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>Somos seres básicamente</div><br /><br /><div>creados</div><br /><br /><div>para gastar las horas en estupideces y comida chatarra</div><br /><br /><div>para pastar en un prado</div><br /><br /><div>de pasto artificial </div><br /><br /><div>como las canchas de fútbol 5</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>y si nuestros hijos</div><br /><br /><div>son nuestra responsabilidad</div><br /><br /><div>entonces</div><br /><br /><div>animémonos a apagar la TV a tiempo</div><br /><br /><div>just on time</div><br /><br /><div></div><br /><br /><div>o los daremos vuelta un día</div><br /><br /><div>y sólo caerán de ellos </div><br /><br /><div>huevitos kinder</div></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-3598242119076374582008-12-26T12:52:00.000-08:002008-12-26T13:01:06.277-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_ciS3fjqV1vJAzG5HjVYubxwY4mAUjzNZhd1ZAuXAjqvvtHsqKYM5sv_c2D7ezUKTWH5ePp_IwWDOcDCITs3Go3hDV2CWAI-oR51ukfSmAlif4NeJ9X56yxP29EAsSqoAa_HNXA81Hqo/s1600-h/MAMI+Y+VITO.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5284206716065087106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_ciS3fjqV1vJAzG5HjVYubxwY4mAUjzNZhd1ZAuXAjqvvtHsqKYM5sv_c2D7ezUKTWH5ePp_IwWDOcDCITs3Go3hDV2CWAI-oR51ukfSmAlif4NeJ9X56yxP29EAsSqoAa_HNXA81Hqo/s400/MAMI+Y+VITO.JPG" border="0" /></a><br /><div>HO HO HO</div><br /><div>Y PASO LA NAVIDAD...SIEMPRE AL BORDE DEL COLAPSO LAS FAMILIAS, UNO QUE SE ENOJA PORQUE ALGUIEN LLEGA TARDE, OTRO QUE RECUERDA CON TRISTEZA A SUS MUERTOS, OTRO QUE AGARDECE A DIOS MUCHO MUCHITO POR TODO LO QUE HAY EN LA MESA, POR LAS PERSONAS QUE NOS DIO LA VIDA, POR LA DICHA DE SER MADRE, Y SE COME Y SE COME, Y COMO YA DECIA EN UNA POESIA DE NO SE CUAL LIBRO, TENEDOR A TENEDOR PASA EL TIEMPO, Y LOS DOLORES SE TIERNIZAN CON LA MASTICACION.</div><br /><div>EN ESTAS GENERACIONES MODERNAS, MUCHOS HEMOS PASADO POR VARIAS FAMILIAS, Y ESA SENSACION DE HABER PASADO POR VARIAS FAMILIAS RESULTA DIFICIL DE CATALOGAR. EL BRINDAR Y DESEAR SE TORNA UNICO CADA VEZ, Y CADA AÑO LAS CARAS VAN ROTANDO, SE VAN HACIENDO MAS VIEJITAS, SE VAN PONIENDO ARRUGAS EN LA CARA Y EN EL ALMA, AUNQUE TAMBIEN SE VAN SUMANDO PERSONAS, AMORES, ALEGRIAS, Y VIVA EL BRINDIS QUE NOS DEVUELVE ESA ALEGRIA QUE PERDEMOS MIENTRAS PASAMOS LAS HORAS MANEJANDO, PENSANDO EN COSAS BANALES.</div><br /><div>COMO DIRIA EN LA PELICULA DE MOULING ROUGE EL ACTOR-CANTANTE INGLES MC.GREGOR: LA UNICA COSA PARA LA QUE HAS SIDO HECHO ES PARA AMAR Y SER AMADO.</div><br /><div>CHIN CHIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIN</div><br /><div></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-63973358389111452772008-12-17T11:13:00.000-08:002008-12-17T11:29:20.801-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ1zKBtuALc1QHQLVzkVSk-pQDgHOcggWDzm3S3E-JloBROc42Db_YaC0YdeKp3VWIAqW1N0FUmpbFWGwAH_Jngq7vLuj-l-XdKuvW_fj9O7eEm-cTv0gkL1ZtYc-tdg8WCs7t-ibCm6Y/s1600-h/Kimono.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5280842527426176466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 308px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ1zKBtuALc1QHQLVzkVSk-pQDgHOcggWDzm3S3E-JloBROc42Db_YaC0YdeKp3VWIAqW1N0FUmpbFWGwAH_Jngq7vLuj-l-XdKuvW_fj9O7eEm-cTv0gkL1ZtYc-tdg8WCs7t-ibCm6Y/s400/Kimono.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Soy poeta y qué<br /><br />puedo insultar<br />comprar ropa de marca<br />ver películas de Meg Ryan<br /><br />soy poeta<br />y qué<br />puedo ladrarle a la luna<br />vestirme de rosa<br />dormirme en una conferencia<br />no ir a esa conferencia<br />porque soy poeta<br /><br />puedo escuchar heavy metal<br />y al rato tango<br />y al rato blues<br />puedo recitarme a mí misma<br />autodedicarme una serenata<br />creerme la mejor poeta<br /><br />puedo ser atormentada<br />por la abogacía<br />y no hallar consuelo<br />en los honores ni en los honorarios<br /><br />soy poeta<br />víctima y victimaria<br />el blanco y la ballesta<br />la carne y la bala<br />herida estoy de poesía<br />por ser<br />poeta de día de noche en verano y en invierno<br />cuando se me antoja<br />en una audiencia lo recuerdo<br />y es mi modo de salvarme<br />y puedo mirar a los litigantes<br />con impertinencia<br />porque soy poeta<br /><br />ilusa afirmo<br />que abandonaré la abogacía a los cuarenta<br />como si fuera una estrella de rock<br />porque soy poeta<br /><br />sólo me consuela<br />y no me conforma<br />que aunque alguien me falle<br />alguien me defraude<br />o alguien me desprecie<br />siempre seré poeta<br />me queda la poesía como bunker<br />un jardín de invierno en mi bolsillo<br />para guarecerme y ser<br />un cactus o una orquídea<br /><br />y es que soy poeta,<br />no puedo evitarlo<br />justifico mis errores diciendo<br />que soy poeta<br />puro sentimiento<br />puro sufrimiento<br />pura dicha efímera<br /><br />porque la poesía vive<br />sólo donde hay pena </div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-81031974410744432532008-11-21T13:46:00.000-08:002008-11-21T13:50:44.039-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwm8eUUg9Rx94LpXlPcC9je89Tvgex1V75Xesp0WMQE3X6l-yeYSxX0YYgVeghklF0X488S5fUmyxHNXk5ibm8_Nv3npHVbE33-axuYrz3rehNnkq65VXBhLaGgeVN2Fi-OQgOJe8lbOc/s1600-h/INDIA_1900_small.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5271230574870889026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 238px; CURSOR: hand; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwm8eUUg9Rx94LpXlPcC9je89Tvgex1V75Xesp0WMQE3X6l-yeYSxX0YYgVeghklF0X488S5fUmyxHNXk5ibm8_Nv3npHVbE33-axuYrz3rehNnkq65VXBhLaGgeVN2Fi-OQgOJe8lbOc/s400/INDIA_1900_small.jpg" border="0" /></a><br /><div><br />la mujer es el ojal no el botón<br /><br />aire que llena el hueco<br />tan deseado<br />y tan temido<br /><br />cuenco que vacía su gracia<br />todos los meses<br /><br />y es un sonido clandestino<br />el aullido de un lobo sin madriguera<br /><br />la mujer nace cuando con ella<br />se hacen alhajas<br />un collar de verano<br />que luego dejaremos<br />en el arcón de cosas inservibles</div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-69992727539495632822008-11-19T11:23:00.000-08:002008-11-19T11:31:45.174-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwb0hMtYSRbhz6fnyb4J7r6vN4_KOkTr8Asl_IPzp5snJf3ENV-JSF1wbzs11WdWuayfVu65KO-9TvSkcoa1XBHfn4ISgN9cWx9lOJ5KWYT1rrsV0E8PxSQ049cj2IpKEgYubYgzlzW1Q/s1600-h/nenes+carrera+caballos+ñorquinco.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270452371663515074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 350px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwb0hMtYSRbhz6fnyb4J7r6vN4_KOkTr8Asl_IPzp5snJf3ENV-JSF1wbzs11WdWuayfVu65KO-9TvSkcoa1XBHfn4ISgN9cWx9lOJ5KWYT1rrsV0E8PxSQ049cj2IpKEgYubYgzlzW1Q/s400/nenes+carrera+caballos+%C3%B1orquinco.jpg" border="0" /></a><br /><div>alambre dulce<br /><br />atadito de alambre<br />tirado entre las matas<br />el viento no puede llevárselo<br /><br />hacia el poniente<br />tiene la visión del que poco mide<br />tobillos y tranqueras<br /><br />No reconocido entre sus pares<br />como alambre fuerte<br /><br />Que sea dulce,<br />permite malearlo<br />tanto se deja<br />que un día se corta<br />y aparece tirado<br />camuflado entre coirones<br />en la meseta patagónica<br /><br />Un día el caballo lo pisa<br />y daña su herradura<br />y el alambre<br />tan frágil y tan dulce<br />tira al piso al hombre<br />al mismo que un día<br />lo abandonó a su suerte </div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8916371172470100730.post-16548323906084161952008-11-12T13:34:00.000-08:002008-11-12T13:54:25.707-08:00ZOCALO DEL D.F.- OCTUBRE 2002.-<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxtXEGBf8mHrARB3LT5QtU4V0ifdL1tn9vHjt2wYrKdMRpvTA2z00e3EgevOtQTsUEMEGZV5D5Cm0AUVvHPprK7_EHgBsSdQIH6bly4RhxY887iHYzGEORSvu28sMwDhpENkApM3dptmI/s1600-h/baile+maya+2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267891367419605522" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 198px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxtXEGBf8mHrARB3LT5QtU4V0ifdL1tn9vHjt2wYrKdMRpvTA2z00e3EgevOtQTsUEMEGZV5D5Cm0AUVvHPprK7_EHgBsSdQIH6bly4RhxY887iHYzGEORSvu28sMwDhpENkApM3dptmI/s400/baile+maya+2.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCD0P0q4mw0pniVlZESfrN8JZ-V-icP129ekOa_26s64h_cR1bEDd9GKYGsAw-Q9sa-qHj3xMAJFzSwIQgUvw_mgJgr9Su3mUpU0UcYrmTevi1Dy1sGF6r3MsByVJtVtZr2Hc_NWYQAyo/s1600-h/baile+parade+indio+en+toro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267888060909168914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 291px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCD0P0q4mw0pniVlZESfrN8JZ-V-icP129ekOa_26s64h_cR1bEDd9GKYGsAw-Q9sa-qHj3xMAJFzSwIQgUvw_mgJgr9Su3mUpU0UcYrmTevi1Dy1sGF6r3MsByVJtVtZr2Hc_NWYQAyo/s400/baile+parade+indio+en+toro.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>MANHATTAN-JULIO 2000.-</div><div> </div><div>"HASTA QUE LLUEVA"</div></div>Verónica Merlihttp://www.blogger.com/profile/05936672077830093449noreply@blogger.com0