DIA DE INDEPENDENCIA

La puta que vale la pena estar vivo!!!

Alberdi hacía de Alterio y Laprida de Luppi

Una perra nos parió esas mañana

sus cachorros

lucimos banderitas

LA MUERTE LLEGA POR ACUMULACION O POR IMPACTO?

El garrote fue considerado una forma "sutil" de ejecución.

Luego en 1852 los españoles crearon un garrote menos doloroso, con un manubrio que otorgaba una fuerza tal que separaría las vértebras con un tornillo y separaría la médula de la cabeza.

Qué bondad, qué fluidez para morir.

Algunos informes de la época, dicen que los tornillos salían por la boca, o penetraban por sectores inadecuados y la víctima sufría duro y parejo.

Hay gente que hoy estudia y hace pruebas de esto con cerditos.

El cadalso llegó como una salvación. Cerca, muy cerca de esta foto, se ejecutaba a gente con todos estos métodos.

Edimburgo es una ciudad tortuosa.

En esa gran urna que no sé que fin tenía, se lee claramente "No se admiten billetes".

Diferencias entre un mundo y otro.

En los países del nuevo mundo, la muerte llega más por acumulación que por impacto, parafraseando a Aliaga.

PISAR LA TIERRA

Pisar la tierra

con las plantas cuarteadas
la tierra tarda en irse
atravesar paredes
o cortinas
de caras o de infiernos
el cielo está
cada vez más lejos

ahuecar el sonido en los oídos
para que el golpe de la inanición
sea menos doloroso

las epífitas
no son meras plantas trepadoras
muchas son
además,
mujeres

ser distinta
lleva años de desacostumbrarse
al champagne y al colirio
preferible
un escorpión
o un ciempiés

esos bichos innombrables

preguntas de Santino

dijo Santino (5 años)

¿El sol se tiene que poner todos los días protector solar?

Le respondí que no, y agregó:

¡Entonces se está quemando todo!

El sol es un gran incendio!!!

Qué bueno comenzar el domingo escuchando a este hombre...

Acompañé como pude, como mejor recordaba, las partes de la soprano.

Mi voz surgió como cuando era niña, adolescente, y mi pecho era un manantial de sonidos que sorprendían.

En esas épocas, en las que todos apostaban a qué se dedicará la niña, nadie descartaba que fuera a ser soprano. Colón, La Fenice, La Sacala, Lincoln Center, Opera de Vienna...

Tampoco descartaban que, además, sería una profesional exitosa...

No pude cumplir con todo. Relegados quedaron mis deseos más profundos, por un título que luce colgado a un costado de mi escritorio.

Pero cuando canto, cuando mi pecho se infla de música, cuando reconozco que puedo cantar cualquier cosa (aunque no lo haga con frecuencia) y me emociono hasta las lágrimas al cantar, me digo:

¿Qué estoy esperando?

¿Qué esperamos todos aquellos que amamos otras actividades que precisamente no practicamos con frecuencia?

¿Quién nos ha enseñado a ser de esa manera?

PODER, POESIA Y CUESTIONES DE GENERO

(foto sacada en Oxford, Marzo 2009).-

Ayer leía un comentario de mi amiga Claudia Sastre, que transcribo sobre un libro de poesía dedicado a las prostitutas editado en Puerto San Julián.

"Ninguna mujer nace para puta(frase de María Galindo y Sonia Sanchez). Voy a referirme a un libro: Poetas y putas, con selección de fotos y poemas deRoberto Goijman; Colección Papeles Baldíos, Patagonia. Voy a referirme entonces a un libro que pretende plantearse como un homenaje, ostentando el siguiente texto en sucontratapa:“Este volumen reúne una selección de poemas que, en algún tiempo y lugar, las damas del oficio más antiguo han podido inspirar”.

Me produce sensaciones encontradas este intento, en primera instancia fallido, ensegunda instancia deshonesto, falso. Me pregunto por ejemplo cómo puede este libro homenajear, como pretende a las chicas del prostíbulo La Catalana de Puerto SanJulián, cuando ellas, precisamente, repudian a los fusiladores de la huelga delveinte, negando sus servicios sexuales, servicios sexuales que éste libro, ensalza.Los 25 autores que ceden sus poemas para este libro ensalzan ese oficio y remarcan el aspecto del alquiler del cuerpo, desde su óptica masculina, de consumo de dichos servicios. En un trabajo anterior señalaba que las Chicas de La Catalana construyen el acontecimiento, precisamente al negarse a hacer público su cuerpo y reclamarlo nuevamente para sí. Estos veinticinco autores son, además, todos hombres. Cuando pregunté al antólogoRoberto Goijman el por qué de la ausencia de poetas mujeres en dicha antología sólo obtuve silencio. No un silencio común, un silencio forzado, políticamente forzado,ya que no se podía hacer explicíto públicamente el prejuicio machista que tanto se empeñaba en maquillar en gesto “políticamente correcto”; podemos preguntarnos cuál era el implícito de ese silencio...cómo las mujeres van a escribir sobre las putas? Como si las putas no fueran mujeres, no fueran nuestras amigas, hermanas ,compañeras de estudio, de la vida, etc; cómo si no pudieran ser nuestras madres o hijas, o nuestras parejas, cuántos, cuántos implícitos machistas se escapaban al no responder esa pregunta. Otras cosas estaban implicitas en la actitud del antólogo, la atribución de los machos de nombrar, definir, clasificar a las mujeres como putas o no putas, en suma, objetos de consumo; como si además de putas, esas mujeres no fueran otra cosa. Lo llamé el doble silenciamiento de las Chicas de La Catalana, como metonímicamente, todas las prostitutas, siempre nombradas por otros, siempre definidas, con su voz siempre negada, siempre ninguneadas. Este “supuesto” homenaje vuelve a intentar convertirlas en objeto, listo, servido a la mesa del consumidor, no otra cosa.Es ahi entonces donde se devela el verdadero objetivo de esta antología: un negocio, un doble negocio con la imagen, quizás en otro contexto, revolucionaria, ahora disminuida, domesticada y sobre interpretada de la rebelión de las putas de LaCatalana. Una mera excusa el prólogo introducción de Osvaldo Bayer; otra excusa el armado de esa antología con una serie de nombres respetables de la literatura, paraque el antólogo se incluya, por a fuerza dentro de esos nombre respetables, en un estéril intento de legitimación. Un gesto que comete, quizás sin pensar, con la torpeza propia de un machismo militante y a-crítico, que considera que no tiene que dar explicaciones de su torpe proceder.Sueña extraño que Osvaldo Bayer se haya prestado a semejante cosa, pero quizás desconocía, como muchos o todos de los autores que cedieron sus textos a la antología, de cuál iba a ser la orientación ideológica del libro. Al igual que quizás desconocían el armado del libro, de las fotos que ilustran (o diremos rellenan?) dicha antología, muy belle epóque, abundancia y sobre abundancia de piel desvestida, objeto y fetiche adolescente. Eso no significa que quien escribe y firma esto considere indigno el oficio de la prostitución, pero como bien señalo al principio, tomando la frase de “que ninguna mujer nace para puta” invito a reflexionar sobre un fenómeno, que en una provincia como Santa Cruz, y que en toda la Patagonia en general tiene numerosas aristas,todas ellas complejas y polémicas. No podemos sesgar el aspecto de explotación de la mujer, muchas de ellas secuestradas contra su voluntad, drogadas, cooptadas desde muy temprana edad, y muchos otros aspectos...ahora si se pretende dar una mirada“pseudo” romántica a eso, bien, pero ante ese límite yo me detengo y recalco y digo hasta quedar sin voz: ninguna mujer nace para puta.

(FIN TEXTO DE CLAUDIA SASTRE).-

Recuerdo y pego una poesía que está en mi libro "Para madre de tus hijos"

mujer esquina

noche de cambrillón
la pierna te pide sueño
te pide basta

prostituta
no te gusta la palabra

Hoy leo que, quien fuera designada como directora del departamento de Poesía de Oxford, Ruth Padel, (63) dimitió tras haber sido señalada por compartir información con periodistas sobre su contrincante, Derek Walcott (79, Nobel 1992).-

Llamativamente su título conocido es " A quienes los Dioses destruyen", y existe otra versión con un título más amplio que dice "A quien un dios quiere destruir antes lo enloquece" (en realidad no sé realmente si son dos libros distintos..)

Ahora quiero leer a ambos para llegar a una conclusión.

Llega Ud. a alguna conclusión luego de estos contrastes?

AUTENTICOS DILETANTES

ya no quedan auténticos diletantes

cuando transito

los mismos lugares

que Aragón, Proust o Rimbaud

comprendo que los diletantes

ya no existen

sólo alguno que otro hippie

intenta imitarlos

pero sin suerte

ya nadie se anima

a instalarse en el Museo Británico

porque la calefacción

las plumas o la tinta sean gratuitas

¿hubieran escuchado a The Doors?

¿Joyce tomaría Guinness con Bono en Temple Bar?

Sólo sé que cuando los leo

deseo estar allí

en ese exacto tiempo y espacio

sin microondas

sin celular

iluminada por una vela

para escribir

todo aquello

que ya se ha escrito hasta la fecha

(jueves 14 de mayo, 12 horas, rodeada de papeles legales y otros defectos humanos)

LA IMAGEN ES DE RIMBAUD A LOS 15, (YA ESTABA BIEEEEN LOQUITO)

por qué será
que son los padres
y no los hijos
los que nos llevan a pasear en calesita

AcQua inn


círculo de peces
yo te como
vos me comés

estoy
en la panza de la ballena
hay tantos como yo
dientes de pescado
clavados en la piel

soy el potrero tragado
por el edificio-ballena
soy la lexicon ochenta
el cucharón de alpaca
¿podremos salir alguna vez?

no veo
no puedo encender ni un fósforo

plancton
algas apelmazadas

piedritas

la ballena se sumerge
y nos caemos

uno
sobre otro
unosobreotro
otro
sobre
uno

Terra giratoria

sabemos
que siempre será igual

India
New York

Oxford
Buenos Aires

el monstruo está
comiendo nuestros pasos
el monstruo
habla todas las lenguas
y no paga boleto

epitafio (del libro inédito Elementales)

terra

perímetro perfecto
si abrazarte fuera fácil
si encontrarte
pero estás
hundida entre tus muertos
y no crecen flores de las tumbas
solo te escucho
nacer cada doscientos años
morir al rato
volarse
el polvo de tus huesos

el polvo de tus huesos
silba
imitando al ruiseñor

contrastes en Irlanda

JUAN LOPEZ Y JOHN WARD

Dos de abril:

JUAN LOPEZ Y JOHN WARD
(“LOS CONJURADOS”, J.L.BORGES)

"Les tocó en suerte una época extraña. El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos.
Esa división, cara a los cartógrafos, auspiciaba las guerras. López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward en la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer El Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en un aula de la calle Viamonte. Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender".

Esta foto es testigo de nuestra vocación por las pérdidas: de ella ya no quedan ni las vidas de esos jóvenes-probablemente-, ni las islas, ni esa línea aérea de bandera…
Por eso, la conclusión de un día como hoy, 2 de abril, tan cercano a otro como el 24 de marzo, me obliga a decir algo que cuesta poner en palabras:
Argentina, cómo duele.

vestidito de viyela

cuándo tomamos conciencia
que hemos de morir
que ese instante que nos precedió
puede ser el último el penúltimo el postrero

cuando vemos como en telaraña
las horas los días los títulos los honores
y nos decimos

que será de quienes queden
¿dejaremos algo más
que unos bienes registrables?

cuando agonizamos del sueño
y tememos dormir
por no despertar
o dejamos abierta la cortina
para que el sol de la mañana
destruya cualquier conjuro

qué día o qué cumpleaños
nos vimos
con el vestido de viyela
frente a un ropero
que tenía una inmensa luna de Venecia
el mismo que confesara
que ese
sería nuestro último día de felicidad

es verdad
eso pasó hace treinta años
en una ciudad calurosa y a la siesta
antes de que llegaran los invitados
antes del papel de celofán
día de cumpleaños
número seis

luego, vendría el resto de tus días
días naranja
días de golosina,
de vodka,
días de escribir y escribir
escribir por no morir
escribir y creer
inocentes
que alguien
al leernos
nos revivirá

Texto del inédito "Ultimos pájaros de la tarde o el negocio de la nostalgia"

Foto: octubre de 2002 Mariscala de las Flores (Región mixteca Mexico, niños a los que les dimos taller de poesía, y uno de ellos, me regaló una poesía escrita por él y me confesó que iba a ser poeta cuando fuera grande)

Charly Howard

un principito negro

me dice adiós

dibuja peces en la arena

me dice adiós

ya no hay revolución mi vida

ya no hay amor

un principito

con las manos como siembra

ya no dibuja peces en la arena

alguien me los comió dice

y mira al cardinal

(yo no sé cuál)

Pág. 37- Memoria del Cuerpo

recordé esta poesía mientras escuchaba una entrevista a JAY Z

lo que cruje

cuando dormimos

los dolores crujen

no las escaleras

no los muebles

son recuerditos

astillas de gente

de pasiones

o de gracia

que lloran su existencia

con ruidos

desagradables

del libro NOCHE POLAR (EDITADO POR FONDO EDITORIAL RIONEGRINO-

DICIEMBRE 2005-PRIMER PREMIO)

Me costó aceptar lo que ví, por error, por permanecer unos segundos de más frente a la macabra imagen del trato inhumado recibido por el guía de Mendoza en Aconcagua.Me costó entender que no todos sean como la gente del Club Andino, como los que han integrado la CAX desde hace décadas. Recuerdo ese viejo libro en blanco y negro de la historia de la CAX editado por el Vasco Izaguirre. Recuerdo a personas solidarias que han participado en un respeto absoluto a la vida y a la dignidad, en rescates, no sólo de personas, sino de la naturaleza misma, como en los incendios.Por eso, recé por ese pibe en el Aconcagua, y recordé, a los guardianes que anónimamente, viven y cuidan de la gente que sube a las montañas, desde un emblemático "Nahuel" hasta aquel experto escalador que el clima, o el destino le juegan una mala pasada. Y le cuidan la vida, a veces, incluso, a pesar de la suya propia. Que son un Ejemplo es poco decir. Que son humanos, solidarios, generosos y valientes, es un poco más, pero no alcanza. Que nadie los canse, si no lo ha hecho la propía naturaleza.

beber de nuevo

el sorbo que damos nos recuerda

el paso que dimos en la iglesia

el brazo partido

las ubres muertas

las lunas cursis de los poetas

los barrios frecuentados en los noventa

el sorbo y van tres

potencia

la locura de una vieja oveja

oveja peluda no esquilada no ordenada

aniquila las nenitas que llevamos

las nenitas aprobadas

por los canónicos y los prostibularios

el sorbo que damos nos distrae

de nuestros quince minutos de fama

se nos pasan esos cinco y otros cinco y el cuarto de hora

y el sorbo crece y trae anís

trae jengibre

lúpulo

y si el sorbo viene en compañía

nos enteraremos

si somos radicales o peronistas

si seremos la crónica del domingo

si los clásicos están todos arreglados

el sorbo se acaba y la angustia

que se calienta el vaso y se termina

que el kiosquero está muy lejos

y aunque tengas plata

nadie irá por vos a conseguirla

por eso

antes de que el sorbo se acabe y vos con ella

prendele una vela al dios de la cerveza

que nunca nos falte en la heladera

lo mas inocuo para inocularte

más suave que un polvo en una cama deshecha

más eficaz que diez años de terapia

más barata que patear todas las puertas

el último mono se ahoga

uno viaja
para buscarse
busca el sitio
el punto indicado
donde uno
sabrá reconocerse

uno anda
sin saber quién es
para qué está
o fue creado

deambula
como un insecto
que se sabe mortal
entre acacias y lodo
entre estiércol y pluma de ganso

se despierta un día
y tiene al lado
un cuerpo apuñalado
y no sabe si el cuerpo
es propio

si es alquilado

uno confía en sus instintos
y sus instintos lo llevan
al sitio equivocado

uno atraviesa
el monte entrerriano
montada a un zaino
y con los ojos vendados

uno vuelve finalmente
al sitio originario
el que las moscas frecuentan
cebadas
por el calor y las bocinas

atraviesa telarañas
para poder ver
que hoy el lago estará verde
verde lechoso
el lecho removido
las olas
robándonos la costa
mañana puede que esté verde
o más claro
más limpio

uno se cansa
se agacha
y allí está la suerte
grabada en una pulsera
en una feria hippie

uno la compra, feliz
de haber llegado a la respuesta
y entonces,
espera
a que la frase se haga carne
pero la hora llega
y nada ocurre

a lo lejos
un pez cuelga
en un puesto marino
todos piensan
que estamos locos
o que la suerte
está de nuestro lado

una sequoia
muere irremediablemente

si sólo hubiéramos
contado las letras esa noche

si sólo nuestras palmas
fueran la respuesta

Si Homero Simpson no fuera real

Si Homero no fuera real

cuantos niños verían vaciar sus horas

ante la ausencia de ese payaso mitad hombre mitad dibujo

es que no es sólo un ejemplar yankee de baja monta

es un típico argentino que deambula por cualquier calle porteña

libando de los vasos de cerveza y sobrellevando su mediocridad

es que pensar que Homero no existe

es como pensar que todos seremos seres superiores

seres almidonados educados y finos

seres que no eructan ni miran fútbol

ni aman a sus esposas

aunque tengan un ridículo peinado azul

Homero existe y existen millones de sus clones

y su voz quejumbrosa

es mucho más escuchada que la de Cortázar

ACEPTEMOSLO

No conseguiremos facilmente que emulen a Cortázar

o a Borges ni siquiera a Benedetti

Somos seres básicamente

creados

para gastar las horas en estupideces y comida chatarra

para pastar en un prado

de pasto artificial

como las canchas de fútbol 5

y si nuestros hijos

son nuestra responsabilidad

entonces

animémonos a apagar la TV a tiempo

just on time

o los daremos vuelta un día

y sólo caerán de ellos

huevitos kinder