la mujer es el ojal no el botón

aire que llena el hueco
tan deseado
y tan temido

cuenco que vacía su gracia
todos los meses

y es un sonido clandestino
el aullido de un lobo sin madriguera

la mujer nace cuando con ella
se hacen alhajas
un collar de verano
que luego dejaremos
en el arcón de cosas inservibles